La mayor lección de vida que aprendí de un moribundo

Aug 24 2022
Aprendió demasiado tarde que todo lo que tenemos es este momento presente.
Brad entró en el dormitorio vestido con unos pantalones cortos de color caqui y un polo, con los guantes de golf blancos todavía en las manos. Con una gran sonrisa en su rostro, dijo: "Sabes, creo que este ha sido el mejor año de mi vida". Gastadores normalmente conservadores, habíamos hecho algo fuera de lo normal.
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Brad entró en el dormitorio vestido con unos pantalones cortos de color caqui y un polo, con los guantes de golf blancos todavía en las manos. Con una gran sonrisa en su rostro, dijo: "Sabes, creo que este ha sido el mejor año de mi vida".

Gastadores normalmente conservadores, habíamos hecho algo fuera de lo normal. Brad había comprado una membresía de golf ese año. Era caro, algo difícil de justificar con un presupuesto.

No era que no pudiéramos pagarlo, pero era algo que rara vez hacíamos. Me alegré de que estuviera disfrutando de la membresía. Esperaba tener más tiempo a solas con él una vez que se retirara de su loco horario de trabajo.

Hasta entonces, no habíamos disfrutado de la vida. Nos habíamos centrado en salir adelante y nos lo estábamos perdiendo. Bueno, tal vez lo estaba.

Sin embargo, teníamos grandes sueños.

A principios de semana, Brad y yo nos habíamos reunido con el arquitecto para resolver los detalles restantes sobre los acabados de nuestra nueva casa. El plano estaba casi completo. Acababa de colgar después de llamar a los minoristas locales de electrodomésticos de cocina para programar una cita para recorrer su sala de exposición más tarde esa semana.

La excavadora había quitado los últimos árboles del lote que habíamos comprado en una bonita subdivisión. Planeaba caminarlo pronto. Quería ver cuáles serían las nuevas vistas desde la parte delantera y trasera de la casa.

El próximo año, con nuestro más joven terminando la escuela secundaria, Brad y yo tendríamos oficialmente el nido vacío. Había dudado demasiado en admitir en voz alta que estaba lista para terminar con los ajetreados días de paternidad. Finalmente, Brad y yo pudimos concentrarnos en nuestra relación. Tal vez podríamos reavivar algo de la pasión que perdimos mientras criábamos a los niños.

Me paré al borde de un cambio masivo. Uno que anticipé y pensé que tenía un buen manejo. Lamentablemente, tenía razón acerca de la agitación que se avecinaba, pero estaba equivocado sobre el tipo que sería.

En un mes, Brad se enteró de que un tumor canceroso considerable, extremadamente raro y siempre fatal, estaba devorando su intestino delgado. Cinco meses después, me senté junto a su cama con su mano sin vida en la mía mientras me despedía.

Solo unos días antes, Brad yacía inconsciente y moribundo mientras su hijo menor cruzaba el escenario de graduación y aceptaba su diploma de escuela secundaria. Más tarde ese otoño, yo era el único padre soltero el día que ayudé a mi hijo a mudarse a su dormitorio universitario.

Brad y yo nos enamoramos de las palabras sentimentales de la canción de Christina Perri, “A Thousand Years”. Animado por él, compramos boletos para verla en concierto. Dos semanas después de su muerte, me senté en la ladera del anfiteatro al aire libre que él había ayudado a construir y la escuché cantar como un bis. Estaba rodeado de parejas que lucían sonrisas tontas, se tomaban de la mano y se mecían lentamente al ritmo de la música.

Me atravesaron dolores gemelos de rabia y pena, que me dejaron sin aliento. Se suponía que Brad estaba a mi lado en este césped. Se suponía que sus cálidas manos infantiles sujetaban las mías.

Un año después, se vendió el lote de nuestra casa. Ahora, otra casa nueva se asienta sobre ella, y los hijos de esas personas andan en bicicleta por esa calle tranquila.

Todos esos momentos futuros que habíamos esperado disfrutar durante nuestros años de jubilación desaparecieron, cosas como enseñarme a jugar golf, viajar por Europa, disfrutar de una cerveza fría con amigos en nuestro nuevo porche.

Esta terrible pérdida me ha cambiado irrevocablemente. no soy el mismo

Hasta que Brad murió, no había sido feliz. Él y yo habíamos estado presionando mucho por la estabilidad financiera. Queríamos disfrutar de nuestros últimos años, así que escatimamos y ahorramos. A pesar de obtener un ingreso estable, rechazamos mejores vacaciones y nos quedamos sin lujos.

A menudo retrasamos y pospusimos las oportunidades de hoy con la esperanza de tener un mañana mejor. Una estrategia inteligente siempre que sea razonable y no se haga a expensas de disfrutar el momento presente.

Pero yo estaba. Estaba postergando mi alegría.

Mañana, espera a mañana, me dije. Creía que esta práctica de abnegación algún día valdría la pena.

Solo que descubrí demasiado tarde que no habría un mañana. Al menos no con Brad. Muchos de esos momentos nunca se volvieron a presentar. Los había perdido en lugar de un espejismo lejano.

Brad y yo nunca veremos Europa juntos. Nunca volveré a sentir el calor de su piel mientras traza las letras de "te amo" en la palma de mi mano. Nunca me acurrucaré cerca, hundiré mi cara en su cuello y respiraré su delicioso aroma.

Ahora sé que el pasado ha terminado. Su único propósito es enseñarnos. Puede enseñarnos qué debemos hacer más y qué debemos evitar.

No se puede retirar y cambiar. Solo podemos, solo debemos, usar sus dolorosos arrepentimientos para educarnos sobre cómo ser mejores personas mientras dejamos ir al resto.

El futuro es una mentira. Aunque es prudente hacer planes, debemos hacerlo con cautela y flexibilidad. El mañana es una ilusión, siempre cerca, pero nunca aquí. Pero vivir a la expectativa con un ojo puesto en lo que podría salir mal es una tontería. La mayor parte de lo que tememos que suceda nunca sucede.

Enfrentarme a la muerte de mi amante, esposo, mejor amigo y compañero me ha enseñado que la mayor parte de lo que pensamos que es importante no lo es. Necesitamos aprender, perdonar y luego dejarlo ir.

Y mientras tanto, abrácense fuerte porque el tiempo es corto.

Todo lo que tú y yo tenemos es este momento presente . Aquí ahora mismo. Mi vida, tal como es, lo es. Esto es todo lo que es real y todo lo que tenemos. He aprendido a vivir lo más plena y abiertamente posible. Para encontrar satisfacción de segundo a segundo. Para encontrar la paz con lo que es, porque esta es la materia de la vida.

Brad aprendió demasiado tarde. Se afligió mientras se preparaba para decir adiós. Me dijo que había trabajado demasiado y se había perdido demasiados momentos.

Poco antes de morir, lloró en voz baja: “Me temo que lo he jodido tanto contigo que no querrás pasar el rato conmigo en el cielo”. Levanté la mano para limpiar las lágrimas que caían por un lado de su rostro y luego tomé su mano en la mía.

Yo también estaba triste. Lleno de arrepentimiento por lo que podría haber sido pero ahora nunca sería.

Pero en ese momento, dejé que la ira se fuera. "Por supuesto que lo haré", susurré de vuelta.

Los ojos de Brad se iluminaron y, por un segundo, pareció un niño en el cuerpo de un hombre moribundo. "¿Vas a?"

"Sí, lo haré", dije y sonreí. Brad también lo hizo.

Poco tiempo después, murió, triste pero en paz.

Vive, vive bien, vive plenamente, vive hoy .

Kerry McAvoy, Ph.D ., psicóloga, escritora y autora, es experta en citas, relaciones saludables, narcisismo y varios otros problemas relacionados con la salud mental. Sus memorias, que exploran los efectos devastadores del engaño y la traición, se publicarán el próximo año.

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