Hay una parada que puedo tomar.

Nov 07 2022
¿Qué tal si me ahogo en mi propio dolor, cuando se reduce a los ecos de un alma moribunda? Porque ya no me sumerjo en un sueño de pétalos después de la primavera. Luego, llega el otoño, y cada pieza que traté de pegar se destruye en amarillo, nadando a través del viento frente a sus casas.

¿Qué tal si me ahogo en mi propio dolor, cuando se reduce a los ecos de un alma moribunda? Porque ya no me sumerjo en un sueño de pétalos después de la primavera. Luego, llega el otoño, y cada pieza que traté de pegar se destruye en amarillo, nadando a través del viento frente a sus casas.

No puedo cambiar el ceño de mis venas, arriba y abajo el vaivén ansioso de este juego que ya no me interesa jugar, como rendirme cuando se trata del medio, el punto cero. ¿El punto? No. Las reticencias en una frase incompleta, dudando en matar a la anciana que no me pide ayuda. ¿Habías oído hablar de esta historia? Es un crimen pasional empujarme al límite, caminar hacia atrás, pisarme los pies y, ¿ahora qué? Esa es la caída libre.

Estoy leyendo este libro, y ese, y otro, tratando de encontrar las respuestas sobre este odio que siento por los que amo. Dios prohibiéndome, como debe ser, no salir corriendo a las 10 de la noche en medio de las calles oscuras e iluminadas, deteniéndome en un parque, sentándome en el suelo y leyendo Tiempos Difíciles. Porque es, en efecto, y tiene miedo... de mi sombra. O sombras, en plural, hay tantos sentimientos, tanto me piden. No hay suficiente fuerza. ¿Como puede ser? Escucho que se abre la puerta, y lo último que quiero es escuchar los pasos, la existencia de más de lo que puedo manejar.

¿Es la mujer que canta en mi mente un demonio del que estoy tratando de huir? ¿El hombre que está arreglando una radio rota en el purgatorio es una broma de mal gusto por la que lloro? No tengo opciones de vivir la ley que se hizo para mí, ensayo de un libro de texto escrito por hombres que gritan por una injusticia, una infidelidad.

La locura me rodea, puedo ver, no me digas que estoy ciego. Escucho el punto de juzgar de la corte. Ni siquiera es un baile lento mirarse a los ojos mientras sucede el apuñalamiento de los fingidos. ¿De verdad pretendes decir que soy un insecto atrapado en mi habitación, teniendo asco mientras miro en el espejo una cara hecha de abuso? Para ver en mis ojos el suelo que pisaste mientras caminabas a través de los recuerdos que he estado tratando de dejar ir, pero el intento es contener arena en una tierra desierta por todos, abandonada a las cinco de mi tiempo.

Las manos sucias se tocan como sandalias de viejos dejando sólidas pruebas de que estuvieron aquí, para enterrar la culpa y las sábanas donde se acostaron, ellos durmiendo, perdidos en sueños mientras mi insomnio me sujetaba a un puñetazo de dolor silencioso. Como el agua que traté de respirar para limpiarlo todo, el estado de entumecimiento como el que podría pedir al sacar sangre de mis pulsos, pude encontrar paz por un segundo y los demás fueron un fuerte ataque.

Luchar por el control es renunciar a las sonrisas falsas para convencer a todos durante tanto tiempo de que las paredes de una casa se cierran mientras cambias de personalidad. El consuelo en antihéroes, páginas donde podrías entrar, ¿y por qué debería volver? Esa habitación mía no funciona, necesito más. Necesito el mundo, un marco minimalista que me coloque en un lugar con vino blanco seco y una foto mía caminando en la playa creando un pensamiento consciente cuando pretendía estar a salvo.

No hay nada más libre que el ala de un pájaro moviéndose por el aire sabiendo adónde ir, en un grupo de otras alas libres interpretando un escenario digno de verdad. Nada más que decir cuando encuentra formas limpias de escalar nieve y nubes lo suficientemente frías como para pintar un latido antes del clímax que puede traerle una temporada. Como un punto final, un puntito, la noche ya no es una noche de tinieblas, sino un pisoteo consciente en la cima de una montaña. Cielo, llegué, mi misión era solo para mí. Caigo la tierra, entonces, a un suelo donde veo el odio, el dolor, la mirada sombría mía, otra vez. Fue un sueño, pero ahora, estoy sentado en esta cama conteniendo la respiración hasta que mi cerebro pide un paso más. Y lo tomo, con la esperanza de que mañana pueda escalar el techo de esta dimensión de lágrimas a un lugar mejor donde pueda ser yo mismo en mi propia habitación, mi propia casa.

Estoy en contra de todos, luchando por obtener la mejor vista que el divino dibujó para mí. La fina línea para equilibrar lo que puedo elegir. Nada es lo que no debo hacer, donde debo ir. Vuelvo enseguida. Un tiro más, un momento. Puedo encontrarlo, lo sé. Dolor, un corazón que es el camino que me lleva el existencialismo. Si vale la pena, no lo sé. Pero no saber es la mejor manera de llegar allí. Puedo encontrarlo, me repito. Alejarme fue una trampa en la que caí, pero es lo que quiero en este momento.

Aquí hay que volver a soñar. Un tiro más, un momento. El frío que puedo sentir de nuevo. Sin caída, sólo agua sólida para sostenerme, reconfortándome, marinero en un mar de tranquilidad.

Jales.

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